Сознаюсь, что мне довольно дико,
Слышать мнение со стороны,
То, что поколение «индиго»
Не совсем такие же как мы.
Вроде как и логика другая
И мораль у них совсем не та...
Я же, за своими наблюдая,
Понял, что всё это ерунда.
Подошёл сынок с ехидной рожей,
«Wrangler» мой и «казаки» нашёл:
«Батя, барахло хранить негоже,
Дай-ка я их тоже поношу».
Потому мне кажется резонным,
Заклеймив «винил» мой как отстой,
Тащится от «свежего музона»...
Я смолчу, что это «Rolling Stones».
Кстати, и по поводу морали...
Нет её, и что греха таить -
Телефон девчонки оборвали,
Те, кого успел он охмурить.
Этим он напоминает деда,
Тот «ходок» был — просто высший класс!
Я-то не похож на сердцееда
И женат всего девятый раз.
Логика у них совсем простая
И ошибку видно за версту,
Если мне, как «предку» намекает
Про «коня», ну и про «борозду».
Ну а я, признаюсь, если честно,
Серебром считаю седину...
И дождусь, поскольку интересно,
Как о сыне выскажется внук.
И там и здесь между рядами
Звучит один и тот же глас:
"Кто не за нас – тот против нас.
Нет безразличных: правда с нами.
Максимилиан Волошин,
Гражданская война, 22.11.1919
Одна братва прорвалась к власти
И все кормила забрала́,
Который год пиля на части
Большие порции бабла.
Другая из шпаны взлетела
И распрямилась в полный рост,
Пока не прогорело дело,
Пришлось бежать, поджавши хвост.
Одним воистину неймётся
Вернуть телегу жизни вспять
И, словно славным полководцам
Границы перелицевать.
Другим вдруг засветили виды
На мир, что их принять готов,
Припомнить давние обиды
От кровных братьев как врагов.
И те и эти – патриоты,
Кто в рой сбивается, кто в строй,
Себя пугая до икоты,
Те – свастикой, а те – звездой.
Стою и думаю, что будет?
И те и эти – от души,
Куда ни взглянешь – всюду люди,
И те и эти…
Хороши.
Так безжалостно степлер,
кромсает листочек бумаги,
в плен стальными зубцами
насильно его захватив.
Заглушает щелчком
его стоны.
Не дрогнув,
вонзает клыками
и скобою цепляет края
за собой протащив.
Он отвергнуто холоден
в будничной этой работе
и плевал на мораль -
плач и слезы - лишь слабых удел.
В грезах сам улетел
далеко
на ковре-самолете,
где на склоне годов
будет мирно
валяться
без дел.
Смотрю кино, читаю книги,
О сладкой жизни грезю я,
А жизнь под носом крутит фиги
И с перцем соль суёт в меня.
Пашу с утра до поздней ночи –
В мозолях руки, голова.
Фортуна жалует, не очень
И шепчет бранные слова.
Всё чаще думаю о чуде.
Как извернуться, чтоб кусок
Торта достался мне на блюде?
И сахарку тонн десять впрок.
Его бы я кусал, лизал.
В меду купался бы раздетый.
Нектар без устали в бокал
Себе бы лил и ел конфеты.
Да, пусть всё слипнется, везде.
Эх, я бы, я бы, я бы, я бы….
Где сладость дум, ну, где же, где?
Мне б сахарочка в чай хотя бы…..
Здравствуй, Дедушка Мороз! Расскажи, когда ты
Перестанешь мне дарить каждый год лопаты?
Самым первым был совок для игры в песочек
И подарку я тогда радовался очень.
В детский садик с ним ходил и зимой и летом,
Поиграть давал другим только за конфеты.
Краска стерлась на совке, поломалась ручка.
Попросил отца купить новенький, с получки.
Ты опять опередил. Чуть присыпав ваткой,
Возле елки положил детскую лопатку...
И поехало - пошло! Что за страсть такая,
Помню, в десять лет была, просто - штыковая.
Я хитрил, прикрою дверь, наблюдаю в щелку,
Что ты ночью принесешь в этот раз под елку.
Но, все время засыпал, а наутро снова -
Возле елочек стоят, в основном - совковые.
"Комсомольская" была, "для туристов" - пара,
Снеговые, а одна, даже - сталевара.
С черенками из пластмасс, дерева, дюрали,
А полотна - от фанер до каленой стали.
Полировка и тефлон, жесть и нержавейка,
С черенками целиком, или же, в тулейках.*
Так лопаты изучил, целая наука,
Но они мне не нужны, вот какая штука.
Огорода, дачи нет, в гараже ржавеют,
Раздарю на Новый Год все, не пожалею...
Если можешь, подгони, сразу - новый трактор,
Или детский тот совок. Только не лопату.
* тулейка - как бы это сказать, короче - отверстие, куда вставляется черенок.
Одну мечту давно в душе лелею
(О, дайте мне от зависти пилюль!) :
От предвкушенья силы драйва млея,
В свою машину сесть самой за руль.
Ключ повернуть, услышать рёв мотора.
И с места плавно, как со стапелей.
Дадут водилы мне крутые фору,
Покуда стану я водить смелей...
Решила я признаться осторожно
В желаньи мужу трепетном своём.
Ответил муж : "Оно, конечно, можно.
Но баба ты, а БАБА ЗА РУЛЁМ!!!..."
От этих слов мечта ушла в пучину.
Да, баба я! Виват, прекрасный пол!
Галдит реклама: "Просто будь мужчиной!",
Мне предлагая выпить "Простамол".
Как говорит моя подруга Галя,
В любви оставшись снова не у дел :
"Пусть плачут те, кому мы не достались,
Пусть сдохнут те, кто нас не захотел!"
Раз речь зашла, то я калякну кстати :
Да, мы грешны! Узнайте, кто не знал!
Ругает женщин каждый математик,
Им Нобель премий из-за них не дал!*
Как зайки мы белЫ, пушисты, тИхи.
Как скорпионши злобны и резкИ.
И в мире всех кусают комарИхи.
Но после секса живы мужики.
Везде суём свой любопытный носик,
Бываем мы капризными весьма.
Но, если дама вас о чём-то просит,
То лучше дать, а то возьмёт сама.
На этот шаг, похоже, я созрела.
Куплю себе бэушный драндулет,
Куплю права (простое нынче дело),
Покрепче шлем, большой бронежилет.
Перекрестясь, на газ нажму педальку,
(Пора к экстриму, видно, привыкать).
И с ветерком вдвоём поедем с Галькой
Её любовь заветную искать...
------
* Жми сюда
С деньжатами, старенький, — думала Люба, —
Едва лишь поженимся — врежет он дуба.
Вот Светка да Катька от зависти взвоют,
Когда я останусь шикарной вдовою.
Вон — уж и головка лыса как стаканчик,
А, значит, отцвёл, облетел одуванчик.
И чунька вся в складочку как радиатор,
Читать дальше >>
У кудрявых проблема извечная:
Всяк пристать норовит, расспросить.
Нелегко всем кудрявым, замечу я,
Среди прямоволосых прожить.
Дразнят в школе, а то ещё в садике.
Обзывают, что ты не такой
Как они – эти мелкие гадики.
Кучерявым неведом покой.
«У тебя ведь, наверное, химия?» -
Вопрошают все день ото дня.
Всё становится невыносимее…
Биология у меня!
Так и лезут с иронией в голосе.
Вот чего постоянно к нам лезть?
Ведь у всех же кудрявые волосы
Где-нибудь обязательно есть.
В родословной отца или матери,
На просторах огромной земли.
Вот немного бы время потратили,
И кого-нибудь явно нашли.
Но кудрявыми, рыжими, лысыми
Я уверена, жить веселей.
И лицом, и душою, и мыслями
Отличаясь от прочих людей.
Есть такое время года –осень.
Я его давно уже боюсь.
У поэтов просто крышу сносит
В океан с названьем кратким –грусть..
Замечали, как поэтов стаи
Где-то с середины сентября
Токовать о листьях начинают,
О багрянце, золоте, хандря?
О кострах рябин, цветах увядших..
И о том как журавлиный клин
Рассекает небо и отставших
Жалко так, что невозможно, блин..
И как завернут нам о прохладе,
Что с дождями в душу заползла,
Затаилась в ледяной засаде,
И лежит там , тяжела и зла….
И о том, как в траурном наряде
Скоро будут тополь и ветла,
Про аллей пустые анфилады,
Что старуха-осень подмела,
Про палитру тлена под ногами,
Про тщету и про канун разлук,
Про тепло, увы ,мон анж, не с нами,
И туманный бесприютный луг..
В чём сакральный смысл у погоды?!
Это ж рассуждения дурёх!
Осень - это только время года,
И притом одно из четырёх .
Каждый год одни и те ж событья -
Неизбежно, как за молньей гром,
Холодает. Дождь . Желтеют листья.
Опадают и гниют потом.
Что тут ново? Что природе станет?
Почему и старец и юнец
Хором пишут про души страданье
И слезу пускают под конец?
------
В непонятках я, как лист осенний,
Что в душе уже смертельно льдист..
И от этих нервных потрясений
Сам грущу , как этот ломкий лист…
Сорок лет мне исполнилось... Боже!!!
Вроде только крылья распрямил,
А уже пора и подытожить
Правильность потраченных мной сил...
Праведно ли жил??? А кто не грешен???
Пусть швырнет мне в голову кирпич!!!
Жизнь одна и финиш неизбежен,
Если ты не вечен, как Ильич...
Сорок лет мне исполнилось... Ужас!!!
"Надо быть серьезней", - говорят -
"Плаваешь в пороках словно в луже
И готовишь душу прямо в ад!!!"
Может вы и правы... Но учтите,
Жизнью я распоряжаюсь сам!!!
И узор моих поступков нити
Вышит иногда, что стыд и срам...
Сорок лет мне исполнилось... Ну же!!!
Это юбилей, как ни крути!!!
Дальше, с каждым годом, будет хуже...
Молодости отыграл мотив...
Стану сед, ворчлив, смешон и сгорблен...
Лишь смогу по попке хлопать муз...
Получу на Хохме кличку Гоблин
За стихов дурацких нудный груз...
Сорок лет мне исполнилось... Во как!!!
Посмотрю с хорошей стороны -
Многие и до такого срока
Не поймут зачем же рождены...
А я понял... Может это глупо...
Я рожден, чтоб мир не так грустил...
Чтоб сарказма многогласный рупор
Не хрипел напрасно на Руси...
Пусть мой писк не слышен в общей массе,
Но и он дает какой-то фон!!!
Сорок лет я прожил и согласен,
Что еще мне рано под бетон...
Результат охота демократий
Досмотреть в славянской стороне...
И поклон мой низкий маме с батей,
Что вручили кубок жизни мне!!!
И еще один интересный факт про Компота...
В подборке "Стихи о похмелье" я занимаю почетное первое место, потом четвертое и пятое, а также 10... Ну то есть я фаворит первой десятки...:)))
Жми сюда В подборке "приколы и стихи про проституток" первые три места мои...
Жми сюда Как так вышло не пойму??? Можно было бы поразмышлять, но увы, приехали девочки и привезли водку...
Некогда мне, мои дорогие поэты!!!
Всех люблю и обнимаю.
Ваш повзрослевший внезапно Компот.:))))))
Среди лесных жильцов подьём и оживленье,
Все приготовили подарки, поздравленья,
Любима всеми и заслужена лиса,
Готовится банкет, концерт на два часа,
Скворец и кенар, сойки и дрозды
Поют покруче западной звезды,
А пчёлки, бабочки и молодой червяк
Танцуют полонез и краковяк.
Медведь и волк, и Курский соловей
Все собрались к лисе на юбилей.
И речи говорят, аж не хватает слов,
И очень важно, что баранов и ослов,
А так же жаб, ворон, козлов и крокодилов,
На юбилей к Лисе не приходило!
******
Бывает, что веселья милую картину,
Испортит лишь одна незваная скотина.
* * *
Чтоб взор привлечь к моим наградам,
Иду на площадь, в грудь бия,
Но многолюдным гей-парадом
Командовать не стал бы я.
* * *
Ходят стрёмные Вани и Пети:
В порче души, во мраке умы.
Если жизни цветы – это дети,
То плохие садовники мы.
* * *
Своё всегда берёт натура,
В пещеру возвращая нас:
Чем будет массовей культура,
Тем ниже и культура масс.
* * *
Страшнее стала жизнь – отнюдь не краше,
Душа от перепуга ищет щит:
Когда уходит в пятки сердце ваше,
То пуля до него не долетит.
* * *
О приметах весь шум и гам –
Это вовсе и не мерило:
Если снится говно – к деньгам,
Как проснёшься – так хрен на рыло.
* * *
На ночь много я пью, но не только кефир и сметану,
И врага накормлю, и могу напоить сатану.
«Если я заболею, то к врачам обращаться не стану»,
Я достану бутылку и с похмелья её хватану.
* * *
Пусть удаляется черта,
Куда стремились мы дойти:
Когда сбывается мечта,
То нет дальнейшего пути.
* * *
Решает суд, кому сидеть на нарах,
Кому стоять с Всевышним на холме:
Герой романа млеет на Канарах,
А автор тянет срок на Колыме.
* * *
В рог славы из последних сил трубя,
Ты к ней тропу ругал и проклинал.
Кто часто видит в зеркало себя,
Тот забывает про оригинал.
* * *
Только выдержав агрессию
Болей, подлостей и бед
И пройдя через депрессию,
Возвращаешь в душу свет.
Когда-то был я молодой,
Ходил с волшебной бородой,
Но утекли мои лета,
И борода уже не та.
Я с бородою был, как бог,
Умел сказать «Трах-тибидох!» -
И умолкали шум и хай
(Старик Хоттабыч, отдыхай!)
Тогда я верил, демократ
Страну подымет, как домкрат,
Но не случилось ни хрена –
Не тот домкрат? Не та страна?
Один знакомый содомит
Мне намекнул на динамит -
Мол, это правильный домкрат,
Иных сильнее во сто крат!
Но вьется мыслей череда:
Во всем повинна борода –
Она не мелет, ни кует,
Трах-тибидоха не дает.
И вместо, чтобы попотеть,
Народ приучен похотеть.
Ушли хоттабычи от нас,
Рулят хотябычи сейчас.
Я устремлю свои труды
На приращенье бороды,
И скажет мне какой внучок:
«Дай волосинку, старичок!»
И я, покуда не издох,
Отдам: «Твори трах-тибидох!»
И солнце выглянет лучом,
А демократы тут при чем?
А демократы не при чем.
Где-то там, на краю земли,
где не видно ни зги,
и куда пути замели
годы, страх, и пески,
где четыре ветра поют
стае глупых рыб,
а прилив то ласков, то лют -
вырос город-гриб.
В том грибе, сея свет в ночи,
жили тысячи правд,
горлопанисты, горячи
и у каждой свой нрав,
взгляды, голос, особый путь,
личный царь и Бог,
город-гриб не вникал в их суть
и терпел, как мог.
Но, однажды, других поправ
и вменив им в вину,
объявила одна из правд
прочим правдам войну;
все друг с другом вступили в бой -
под протяжный скрип,
грузно правды подмяв собой,
рухнул город-гриб.
Кто был крив из них, а кто прав,
кто изгой, кто кумир?
Океан зашумел, забрав,
беспокойный мир,
ветер бросил вслед горсть песка...
там, где нет тропы,
бродит истина между скал
и растут грибы...