Приснится, что ты – отмороженный рэпер,
И высказать мысли тебе невтерпёж:
Ты речитативы пускаешь на ветер…
А публике нравится этот бубнёж.
Проснёшься, заснуть попытаешься снова,
Припомнишь, что нет на затылке тату,
Захочется выкрикнуть крепкое слово,
Но, молча, таращишься ты в темноту.
А спросишь, ответит тебе Каллиопа:
«Чего ерепенишься, Вадик? Не ной!
Ругаешь зазря ты адептов хип-хопа.
На голову сам ведь такой же больной».
А с ней я согласен, ведь, взяв на поруки,
С меня, неформатного, много ль возьмёшь.
Порою, бывает, рифмуя со скуки,
Такое вдруг выдам, что хрен разберёшь.
В пределах, бродя, своего окоёма,
Я рифмами крашу свой жизненный квест,
И хлам сей тащу на ресурс Хохмодрома…
Дейтерий не выдаст, а критик не съест.
И верю я в то, что в преддверии Рая,
На небе простятся былые грехи,
Хотя бы за то,что ответчик, бухая,
Не ссыт по подъездам, а пишет стихи.
У психоанализа длинные руки,
И он разберётся, хоть кайся, хоть ври,
Откуда истоки сей творческой муки,
И что же, сквозь цензор, так прёт изнутри.
И пусть он ко мне приглядится построже
Про что я, рифмуя, имею ввиду,
Мне сей эскулап, безусловно, поможет -
Излечит меня. Но я сам не пойду.
Куда,без меня, маршируют потомки
(а я не пойму, мне, что по лбу, что в лоб)
Зимой без носков, а на рожах наколки?
Рок мёртв! – на останках танцует Хип-хоп!!
Опять, то в ус себе не дую,
То не спешу "публиковать",
Скорей всего "оБубликую"
И буду дальше быковать!
Какое там "произведение"
Какое "опубликовать"?
Как быковал, тут нет сомнения,
Так я и буду быковать!
Как широка дыра от бублика!
Как много в ней морей и гор!
И потирает ручки публика
И тоже пишет всякий ВЗдор!
На "вз..." есть слово, как созвездие,
Свою прочитывая муть,
Прошу прощенья в данном месте я,
"Вз..." "бз..." , короче жуть.
Но тут внизу увидел сноску,
Как одинокая кровать,
Простую вдрызг, родную в доску
Послать
Конечно же послать!
Эта мода пришла из старушки Европы.
Повсеместно открылись у нас барбершопы.
Там внимательны очень к мужчинам мужчины.
Высоки там расценки, услуги - невинны.
Из салонов мужских нынче посланы на *ер
Дамы те, кто себя величал - парикмахер!
А ведь раньше случалось, не редко к тому же,
Когда просто клиент превратиться мог в мужа...
Давай не будем, девочка,
Мы на любовь надеяться,
Большую и чудесную,
Когда поёт душа.
Любовь, хоть и глубокая,
Известно, штука тонкая,
И от неё, известно же,
До ненависти шаг.
Пусть прозвучит кощунственно,−
Родными быть не нужно нам.
Как учит нас история,
Здесь столько скрытых ям.
Не с Катей с дальней улицы, −
С родными спорят-судятся
За скатерти со шторами
И прочий разный хлам.
Не нужно очень близкими
Нам становиться лицами,
И здесь порой мгновения,
Что просто страшный сон.
К примеру, не сотрудники, −
Из очень близкой публики
В тебя запустят веником
И обзовут ослом…
Давай по жизни следовать
Хорошими коллегами,
Вести себя научимся,
Как в банке чуткий клерк.
Тогда без страха судного
И без битья посудного,
Себя-других не мучая,
Мы проживём наш век.
Маюсь, бегаю, каюсь. В смятении
Замираю и жду под дождём:
Пробирается стихотворение
Закоулочками. Подождём.
И рождаются с тонкою шеей
Строки голые, зябко им;
И ползут в грубый мир, как змеи,
Вьются, словно костровый дым,
Заполняют мои тетради
С первобытным голодным рвением
Это значит в моей палате –
Вновь осеннее обострение.
Значит, снова очнусь зимою,
Окунусь в эту сказку дивную,
Там расчешут меня, умоют
И уколют мне седативное.
Дорогие друзья. Я ищу для поэзии Чузу
Потому что чудак, без прилипшей ко лбу буквы М
Чтоб идей полный бак. Чтоб наполнила сказочным грузом
А то с прошлой - облом. Исписался буквально совсем.
Чтоб чурлыкала мне, напевая прекрасную песню
Офигенным чурлом вдохновляла на поиски слов
А то бывшая мне говорила: " А морда не треснет"
И зачем-то еще посылала за водкой в Тамбов
С нею буду чудить. Чутким. Чувственным. Чулым. Чумазым.
Как Чубайс отжигать. Как чухонец в Европе кутить
Вот со старой у нас получалось одно садо-мазо
А хотелось любви. Хоть немного счастливо пожить!
Нет, номер всё-таки сменю -
Достал звонить Иваныч!
Сто раз трезвонит мне на дню
И три - четыре за ночь.
По полчаса - одна из трёх
Бесед в режиме скерцо.
Как не устанет слушать трёп
Мой ухо страстотерпца?
Зачем, просея пласт инфы,
Дербаня воду в ступке,
Знать от омеги до альфы
Про все мои поступки ?
По всем пазам от аз до ять
Вгрызаясь до печёнки,
Зачем ему так важно знать
Все мысли и мыслёнки?
Горазд просверливать ходы
В подкорке, мозготочец.
Не недалёк он, без балды,
Но слишком уж настойчив.
Назойлив, как дождя накрап.
Далёк, как Улан-Батор.
Иваныч - давний мой про-раб,
Про-бог и про-куратор...
Дорогая, проснись! Ты же видишь, сколь сложно поэту
Графоману пера. Маньяку типографской строки
Дай хоть парочку мыслей. Подсказку пришли по предмету
Захудалый сюжетик какой-никакой протолкни!
Исписался совсем. Сколько можно храпеть, без зазрения
Лягу скоро умом. А не только, как ящур, костьми
Потеряю надежду, финансы, здоровье, да зрение
Ты перину в руках хоть на время свою разожми
Бросит с понтом жена. Наплюют окончательно дети
Разбегутся друзья. Пёс голодный, и тот, за порог
Дорогая, проснись! Справедливость должна быть на свете!
И бесплодным мученьям придти к завершению срок!
Осень - рыжий щенок, вьются листья у ног,
Всем она по душе, эта Осень-щенок.
Осень - клин журавлей, Осень - шёлк и атлас,
Терпких вин аромат, зимних яблок запас.
Осень - сырость и тлен, скорбей нищенских жнец...
Надоела в конец, пусть скорей ляжет снег!
Вот и снег - дождались, лёгкий шорох порош,
Запах юной Зимы безусловно хорош.
Стужей давит до слёз, вьюгой сводит с ума,
Но еще все твердят, что бодряща Зима.
Прыщеватый сугроб, жижа... Вахта сдана...
Уходи наконец! Ну когда же Весна?
Зябкий мартовский дождь веет запахом грёз,
Первый мартовский кот умиляет до слёз.
Взрывы почек, и вот - ирий вишен-невест,
Синь пролесок лесных спорит с синью небес.
Полон бабий подол огурцов-крепышей...
Почему же Весну мы не гоним взашей?