1) Всем известно – плоская Земля!
Истоптали, вишь, млекопитающие
Типа Пингвин, (птица та ещё)
Рыбою и раками питающееся,
Босиком по пляжу вечно шляющееся.
2) Из пернатых, помню, альбатросы,
Чайки - попрошайки, пеликаны,
Со своим несоразмерным носом.
Жизнь напоминает, как ни странно.
К добыванью пищи есть вопросы?
далее суть
Проплывают мимо рыбьи стаи.
Вот к чему веду тут речи, сорри:
Денонсация, (гля, слово-то какое)
ДОбычи трески в Охотском море,
Заодно и крабов, на миноре.
Нет трески у чопорных британцев?
Но, я их, возможно, успокою,
В чём помогут, видимо, китайцы:
Пусть едят овёс и всё такое,
Поливая соусом из сои.
эпилог
Рыбку съесть – где сядешь, там и слезешь!
Да, тем временем старик тянул свой невод.
Спорить с властью всяк себе дороже,
И чтоб не было придирок, всё же,
Называл свой промысел отхожим.
Улицы с утра в снегу,
Вдоль домов тропиночка.
К ненаглядному спешу
В новеньких ботиночках!
Кавалер, моднее нет,
Дролечке в угоду,
Преобулась без сует
Я в лютую погоду.
Тут конечно, в самый раз
Прогуляться в валенках
Только кто же их сейчас,
Кроме деток маленьких,
"Приголубит" в холода -
Толк не знаая в моде.
Почему в них не пошла?
А в них дружок не ходит!
Чтобы педпочесть пимы -
Не в селе, чай в городе.
Хоть морозы и страшны.
С миленьким не холодно!
В эйфории от любви -
Милая картиночка!
Хорошо, что не пимы -
На ногах ботиночки!
14 02.24
Когда на море непогода,
Люблю по берегу бродить.
Так релаксирует природа,
Когда на море непогода.
Печаль, уныние, невзгоды,
Чтоб штормовой волною смыть,
Когда на море непогода,
Люблю по берегу бродить.
Постоянно чешу затылок
Пробираясь по снегу к дому,
Почему я люблю чернило
А не виски английский с ромом.
Не вино Feudo Bodegas,
Не от тёщи настойку с илом,
Отряхнувшись скорей от снега
Я хватаю бутыль с чернилом.
Понимаю ведь я не Пушкин
И чернила не нужно столько
Но заняться же чем в избушке
Коль не видно ушко в иголке.
И швея-то с меня не очень,
А в черниле я даже профи,
Изучаю его до ночи
А с утра мне не лезет кофе.
Мне всё кажется я не немец,
Не здоровый шотландец в килте,
Я по жизни иду без шлема
И взираю на всё с ухмылкой.
Пробираюсь сквозь дебри часто,
Пролезаю где очень узко
И не склеил наверно ласты
Потому что в душе я русский.
Действительно, всё рвётся там, где тонко,
О чём удостоверился на днях…
Сломался болт на рулевой колонке -
На стареньких советских «Жигулях».
Я тотчас в «Эконом» и первым делом -
Мол, так и так, туда-то и туда.
Болт приобрёл – коррозия не ела,
Не тронули ни масло, ни вода.
Бегу обратно, болт под сердцем грею.
От любопытных в пот бросает аж.
Не дай Бог сглазят, или не успею.
По телу дрожь, похожа на мандраж.
В колонку болт установил, как надо.
Сломался он и превратился в хлам.
Поверил рано в счастье. О, досада!
Оно, видать, во сне приходит к нам.
Ни тпру, ни, но… Стоит моя машина.
Болты меняю и ломаю вновь.
Дешёвый болт, недорогая шина,
Но лаюсь, как невестка и свекровь!
Свалилась грузом новая забота -
Гараж, машина, «Эконом», гараж…
Мне надоела беготня до рвоты,
Весь этот бесполезный антураж.
Я сто болтов уже отнёс в «приемку».
На «выручку» полста еще купил.
И грандиозную опять устроил ломку,
Что стало, вскоре, выше моих сил.
Счастливцы «прут» на "Мерседесах" новых.
Им наплевать на кризис и дефолт.
Болты меняю и ломаю снова,
Ну, где купить простой надежный болт?
P.S
Тебе, мой друг, природные красоты
Ласкают взор. Мне это не дано.
Ломаю снова, вроде шестисотый,
Ищу в инет «sovietische govno»*
*sovietische govno – сделано в СССР по ГОСТ, со знаком качества
Весь день по н*** летают
Какие-то самолёты;
Они на отдых в Патайю,
Наверно, возят кого-то…
А я пешком в чистом поле
Иду-бреду по бурьяну
К погибшим от алкоголя
Друзьям Ваську и Роману.
Припев:
У меня лежит не один товарищ
На одном из тех деревенских кладбищ,
Где тёплый ветерок на овальной фотке
Песенку поёт о палёной водке.
Себе такую дорогу
Ребята выбрали сами,
Но всё же кто-то, ей-богу,
Их подтолкнул и подставил:
Чтоб ни работы, ни дома,
Чтоб пузырьки да рюмашки,
Чтоб вместо Васи и Ромы -
Лишь васильки да ромашки…
Припев:
У меня лежит не один товарищ
На одном из тех деревенских кладбищ,
Где тёплый ветерок скачет изумлённо,
Синие кресты помня поимённо.
Но все слова бесполезны,
И ничего не исправить!..
Придётся в банке железной
Букет ромашек поставить -
Пускай стоит себе просто,
Пусть будет самым красивым
На деревенском погосте
страны с названьем «Россия».
Жми сюда ***
Витиям
-Зачем о будущем вопить?
Есть прошлое с прямым укором:
«…а Русь всё так же будет пить,
плясать и плакать под забором»*.
______
*) подредактированный С.Есенин.
*
Посетил вчера тусовку,
«Аж два «плана» залудил,
И в засран-командировку
Было - чуть не угодил». [В.С. Высоцкий]
Копоть высморкал из носа,
Стринги снял с колготами,
И бегóм, как при поносе -
К «папе» - за подмогами.
- «Ты, чего-то это Филя - не того!
Ты чего там отчебучил, в «Мутабор»?»
Он мне вдарил в челюсть больно – как наказ,
А потом ещё под дыхло – про запас.
Он ругался сильно матом,
А затем включил форсаж -
Обозвал дегенератом,
Вспоминая про шабáш.
- «Здесь, в Миру уклад особый,
Вам – сверхзвёздам - не понять,
Ты людей, браток, попробуй
Хоть немного уважать». [В.С. Высоцкий]
- «Будут грубо наезжать – не возражай,
На вопрос: «Зачем попёрся?» – отвечай:
- Мол, зашёл совсем случайно, невзначай,
И ушёл, как только понял, что - не чай».
Я отвечу всем и сразу,
Что я Родину люблю,
Мутаборскую заразу
Сам в себе я истреблю.
Но не сразу, постепенно, я ж не Бог,
Это так же – как избавиться от блох.
А кто будет возмущаться, так я враз,
Покажу, что я не только пи кареглаз.
А что касается людей, - я не боюсь их,
За исключением, конечно же, Бабуси.
Я, запрет в России петь – видал в гробу,
Как же мне тогда «прочёсывать» толпу?...
- «А не съездить ли тебе на фронт к бойцам?
Может быть тогда отмоешься ты там…
Оператора с собою в путь возьми,
Чтоб увидели отчёт твой люди в СМИ».
**
Только вот пока не понял жоп поп-король,
Что давно он отыграл цветную роль.
В русских деревнЯх, когда петух осип,
После кипятка - кладут на стол в ощип…
Кипятка - свою он порцию огрёб,
Ажно бельмы повылазили на лоб.
Ну и перья капитально обварил,
«Ни хрена себе – за дверь не ту сходил…»
***
Вторят многие, от бабки до мальца,
Что тошнит уже от Фильки подлеца.
Люди гонят его в дверь, а он – в окно,
Лучше б уж свалил с Максимкой заодно.
Уж и не снятся снеги по ночам,
а вместо ёлок, палки из пластмассы,
что казалось сызмальства прекрасным,
то испарилось из очей, напрасно
я ищу его,
в глазах бесцветных,
дам.
О, мадэмуазель,
дак,
где же Ваша тайна,
где неповторимое,
то таинство души,
то,
что рождает свет необъяснимый взгляда...
Во, хихикает!
Ну, так и мне не жаль,
что юная
ни тех, ни этих тайных слов,
счастливица она,
не знает.
И никогда не слышала она такого...
Родилась, живёт в очковом,
среди срама
вновь вспыхнувшей
неокультургерской войны.